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写作，是孤独的倾诉。如深爱一人，你爱他，便不顾旁人眼光，更不深虑自己一无所有。往后时光也只是努力着靠近。
如我一般。从未想过以此为生，换得一些虚名盛誉。只是在这滚滚红尘，悠悠众口之下给自己一些安慰，给往事一个交代，给未来一点回忆。我深知此行遥遥无期，更知晓读书识字求知之心应常记在心。愈发如此，我却愈加孤独，愈加坐立不安。
如此悲伤，真不知该以谁之名向何人诉说。
我也其实很羡慕山海经里能懂鸟兽虫草语言的人，那样子也还能给他们说说。我更羡慕金庸小说里冷酷无情的侠客。那样子事了拂衣去。
孤独，只是在你稍稍安好的时候离开。却不曾真正离去。最好的我们只生长在那个阳光不燥，微风正好，与这世界毫不相干的时候。现在我们只是放下一切为了生活疲于奔波。变成了父母口中那个不着家的孩子，变成了朋友眼中那个势利的老友，变成了爱人口中那个不守承诺的爱人。变成了好多种样子以至于自己都不明白自己到底是怎么了。
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